Texte émouvant et touchant pour ma mère qui risque de la faire pleurer

À toutes les mamans du monde… mais surtout à la mienne

Une femme invisible… mais qui voit tout

C’est toujours elle qu’on appelle quand ça va mal.
Pas besoin d’horaire. Ni de “t’es dispo ?”. Elle décroche. Toujours.
Même si c’est pour un “je voulais juste entendre ta voix”.
Elle sait quand quelque chose cloche. Même à distance. Même dans le silence.
C’est fou, cette sorte de magie qu’ont les mamans. On dirait qu’elles lisent dans nos silences comme dans un livre grand ouvert.

Elle sent quand on est triste. Elle sent quand on joue la comédie.
Et même quand on ment — elle fait semblant d’y croire. Pour nous protéger.

Qui d’autre fait ça ? Qui d’autre aime sans condition, même quand on ne le mérite pas vraiment ?

Celle qui donne tout, sans jamais rien attendre

Une mère, c’est une épaule silencieuse. Une force tranquille.
Pas celle qui crie fort. Pas celle qu’on applaudit.
Mais celle qui tient les murs, même quand tout tremble autour.

Elle donne son temps, ses nuits, son corps, ses cheveux, son énergie, son sommeil, sa jeunesse parfois.
Et on oublie. On oublie souvent. Que derrière le sourire, il y a la fatigue.
Que derrière le “tout va bien”, il y a parfois des tempêtes qu’elle affronte seule.

Elle ne demande rien. Jamais.
Juste un regard. Un mot doux. Un “je pense à toi”.

Et même ça, parfois, on l’oublie.

À Noël, y a comme une lumière autour d’elle

C’est fou, mais pendant les fêtes, elle brille. Littéralement.
C’est elle qui emballe les cadeaux avec soin. Même quand c’est à minuit. Même quand elle bosse le lendemain.

C’est elle qui cuisine “ce petit truc qu’on adore” sans rien dire.
C’est elle qui pense à tout le monde. Même au cousin qu’on n’a pas vu depuis 3 ans.
Elle pense à mettre des serviettes rouges, à la playlist de fond, aux bougies, aux petits chocolats sur les assiettes.

Et nous ? On s’assoit. On mange. On rigole.

Mais elle ? Elle court. Elle vérifie. Elle chauffe. Elle gère.

Elle dit que ça lui fait plaisir. Et on veut la croire.
Mais parfois, ce serait bien qu’elle s’assoie aussi. Qu’elle respire.

Qu’on lui dise : “Laisse, Maman. Repose-toi. C’est ton tour de recevoir.”

Il y a un âge où on comprend

Ça ne vient pas tout de suite.
On grandit. On croit qu’on sait tout.
Et un jour… on devient parent. Ou on se retrouve seul. Ou un truc claque dans la vie.

Et là, ça nous revient. Comme une gifle douce. Comme un éclair qui éclaire tout d’un coup.

On repense à ses sacrifices. À ses silences.
À tout ce qu’elle a fait sans jamais le dire.
Et ça fait un petit pincement. Un frisson.
On aimerait revenir en arrière et lui dire merci. Plein de fois. À voix haute.

Mais on ne peut pas rembobiner.

Alors on écrit. On pleure un peu.
On espère qu’elle sent, quelque part, que tout ce qu’elle a donné n’a pas disparu.
Que ça reste. Que ça brille en nous. Que ça nous construit encore.

Une mère, c’est un refuge

C’est la première maison. Celle où on revient, même quand elle n’existe plus.
Parfois elle est loin. Parfois elle est partie.
Mais elle habite là, dans un coin de la poitrine.
Un souffle chaud quand on a froid à l’âme.

Son rire reste. Son odeur. Sa voix qui dit “tu veux un thé ?”.
Même si on est grand. Même si on fait les durs.

Parce que face à elle, on redevient petit. Fragile. Vrai.

C’est elle qui nous ramène à l’essentiel. Qui nous rappelle qui on est.

Pas notre CV. Pas nos échecs. Pas nos réussites.
Juste nous. Avec nos bosses, nos trous, nos failles.

Et elle ? Elle nous aime. Tout pareil.

Une dernière chose… pour ne pas oublier

Alors, à Noël ou ailleurs, allumez une bougie pour elle.
Faites-lui un café. Un dessin. Un poème. Un mot doux sur un Post-it.
Appelez-la pour lui demander comment elle va. Vraiment.

Pas parce que c’est la fête. Mais parce qu’elle le mérite. Tous les jours.

Et si elle n’est plus là… parlez-lui quand même.
Dans le silence. Dans le vent. Sous les étoiles.
Elle entend. Toujours.

Parce qu’une maman, ça ne part jamais vraiment.

Ça reste collé à l’âme. Comme un parfum d’enfance.
Comme une lumière douce, quelque part dans le cœur.
Même quand il fait nuit.